Esta tarde

El libro que se cierra cada tarde
y encierra en sus adentros la ficción
genera este chispazo con que arde
mi falsa, hasta siniestra decisión.

El maestro puede ser donde se guarde
la parte ingobernable, la pulsión,
el miedo de sentir que ya es muy tarde
o el miedo de ponerme solución.

¿Por eso escribo poco? ¿por el miedo
de hacer o no haber hecho cuanto pude?
¿de leer que me señale el propio dedo?
pues ¿quién a su persona propia elude?
¿Si escribo es por que al menos en mi enredo
consigo que mi juicio calle y dude?

Susana

Disimulas con la boca
mientras mantienes cosida
la herida que te divida,
por eso te dan por loca.

Cedes tu cuerpo a La Roca,
esa carne en donde anida
un corazón ya sin vida,
sin latido si él te toca.

La muerte tú has padecido
sin hallarte con la bala
que te una al amor perdido

Susana de suerte mala,
que mueres y no tas ido,
y vives muriendo en Comala.

Soneto para mi niño

Escuchas tú la lluvia y no te mojas

aunque jueges con ella entre tus manos

como hicieron y harán tantos enanos

de manitos y de mejillas rojas.

Como en el arbol se agitan las hojas

en ti se agitan colores gitanos,

colores prehispánicos y paganos

que caen de tus deditos y te enojas.

No tienes por juguete preferido

los cartones que forman una caja,

tampoco el cinturón con que te mido,

ni el collar de tu madre ni otra alhaja,

tu juego preferido es el sonido

que estalla cuando agitas tu sonaja.

El retablillo de Don Andrés

El telón se corrió y la marioneta

tan afín a robarse retablillos

entre aplausos azules y amarillos

recibió de un enano la estafeta.

De sus hilos pendiente la indiscreta,

manejada por tantos dedos pillos

que ostentan orgullosos sus anillos,

cede asientos a aquella prole prieta.

La maleta donde al final se mete

la madera que pudo bien ser leña

o el palo de la bomba del retrete

guarda un peine y el gel que da a esa greña

la forma y consistencia de un copete,

que miro y me recuerda a cierta peña.